Представьте: пыльный просёлок —
Солнце, ветер и камни.
Навстречу — старик, и с вопросом:
«Один идёшь?» Вот уж не знаю.
«Один, — отвечаю. Но вряд ли
Это может быть правдой. —
Один, — говорю ему, — с ветром.
Один — и с руками в карманах…»